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A review by joanamlr
Kafka à Beira-Mar by Haruki Murakami
4.0
É difícil escrever algo sobre um livro cujo enredo nos deixa, desde o inicio até ao fim, sem saber o que pensar, o que fazer, como respirar. Para ser sincera, esqueci-me de como o "mundo" funciona enquanto lia. Começo a achar que a escrita de Murakami tem esse poder: o de nos transportar para outra dimensão onde a diferença entre a realidade e o fantástico é pouca ou nenhuma. No entanto, é ténue a linha que separa separa o mistério do excesso. Não que este livro seja marcado pelo exagero como é pelo fantástico. Não. Mas não deixa de me fazer ficar ambivalente quanto ao que realmente penso dele, ou melhor, sinto em relação a ele. Fascina-me, interessa-me, desperta-me a curiosidade, aguça-me os sentidos para na página seguinte tornear o enigma de pormenores carregados pelo excesso. Nessas alturas não posso deixar de pensar que é demasiado. Mas logo o enredo volta ganhar magia e a fazer-me querer ler até esgotar as quase 600 páginas do livro. Não lhe chamaria uma relação amor-ódio, porque dificilmente poderia estar mais longe de odiá-lo; antes lhe chamaria "quase!": quase irrepreensível, quase adorei. De qualquer forma, e sendo este o ponto mais forte (e positivo!), sinto que não sou exatamente a mesma pessoa que era antes de começar a lê-lo e esse é, para mim, o objetivo final da literatura.
"E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros. E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido.”
"E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros. E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido.”