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A review by mariagiselad
Blue Label / Etiqueta Azul by Eduardo Sánchez Rugeles
5.0
No son cinco estrellas reales, porque no sé si las merece. Son cinco estrellas (papá) de nostalgia.
La voz de Eugenia se siente lograda (aunque me cae mal), a pesar de los momentos en los que se ve a leguas que la escribió un hombre. El estilo narrativo me pareció un poco fracturado, pero tiene sentido si lo ves como un retrato personal, casi un diario, escrito por una chama de diecisiete.
Si lo hubiese leido ante de irme me identificaría más, pero creo que hoy estoy menos molesta con Venezuela (aunque no sé si eso es verdad todos los días).
Me recordó el miedo que le tengo a olvidar (no puede ser más irónico), que siento que pasé tanto tiempo viendo hacia afuera que nunca sentí como debería, que amé la vida que tuve pero que a Venezuela nunca la pensé activamente, como más que un escenario desafortunado, que nunca aprendí a amarla, que no sé encontrarme dentro de mi venezolanidad, que la mayoría del tiempo me negué (y niego) a intentar.
Sánchez Rugeles escribe en las digresiones y enmiendas de la edición que leí que su "trabajo literario es la lectura singular de un país que no entiendo. En mis novelas, procuro formular preguntas a las que sé que brindaré respuestas erróneas e inconclusas". A lo mejor esa es la única relación que se puede tener con Venezuela, "un país que se ha acostumbrado a que su historia es un derrumbe", o por lo menos siendo parte de una generación "cuyo destino está en otra parte", o por lo menos hoy inventándome la vida en Argentina. No sé. Sigue corriendo el tiempo en estos 24 años de no saber.
La voz de Eugenia se siente lograda (aunque me cae mal), a pesar de los momentos en los que se ve a leguas que la escribió un hombre. El estilo narrativo me pareció un poco fracturado, pero tiene sentido si lo ves como un retrato personal, casi un diario, escrito por una chama de diecisiete.
Si lo hubiese leido ante de irme me identificaría más, pero creo que hoy estoy menos molesta con Venezuela (aunque no sé si eso es verdad todos los días).
Me recordó el miedo que le tengo a olvidar (no puede ser más irónico), que siento que pasé tanto tiempo viendo hacia afuera que nunca sentí como debería, que amé la vida que tuve pero que a Venezuela nunca la pensé activamente, como más que un escenario desafortunado, que nunca aprendí a amarla, que no sé encontrarme dentro de mi venezolanidad, que la mayoría del tiempo me negué (y niego) a intentar.
Sánchez Rugeles escribe en las digresiones y enmiendas de la edición que leí que su "trabajo literario es la lectura singular de un país que no entiendo. En mis novelas, procuro formular preguntas a las que sé que brindaré respuestas erróneas e inconclusas". A lo mejor esa es la única relación que se puede tener con Venezuela, "un país que se ha acostumbrado a que su historia es un derrumbe", o por lo menos siendo parte de una generación "cuyo destino está en otra parte", o por lo menos hoy inventándome la vida en Argentina. No sé. Sigue corriendo el tiempo en estos 24 años de no saber.