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lisaelizabhet's review
5.0
Ser madre en el exilio, encontrar en las plantas un refugio, escribir un libro con la paciencia que se tiene al sembrar y esperar su crecimiento. La añoranza por el jardín de la niñez y la esperanza en el futuro. Rescatar y rehusar todo, nombrarlo todo, procurar dejar un camino, un árbol que de sombra cuando ya no estemos. Esta lectura fue un recorrido tan lindo por el extenso jardín de Clara Obligado, repleto de reflexiones amorosas en torno a la escritura y la tierra. Me hizo pensar en mi propia mamá que ama las plantas y tiene su casa toda florecida; ella me ha enseñado a amar cada trozo de vida que crece. Este librito es como recibir un abrazo familiar.
“Quien escribe recicla los recuerdos, se apropia de los restos, los revive, los corrige. Historias a punto de germinar que liberan su contenido y nutrientes, su peculiar nitrógeno, convirtiendo el pasado en materia orgánica”.
“Quien escribe recicla los recuerdos, se apropia de los restos, los revive, los corrige. Historias a punto de germinar que liberan su contenido y nutrientes, su peculiar nitrógeno, convirtiendo el pasado en materia orgánica”.
lecturjaz's review
4.0
Sobre germinar en la naturaleza y la no disociación de ella; después el desarraigo y el entronque con lo (y el) concreto tras el exilio; y luego hallar la naturaleza en la escritura y en hacer botánica con la palabra. Clara obligado escribe precioso precioso precioso y nos invita a dejarnos enhebrar en la tierra en entender que la vida está interconectada.
“Huyo e investigo, siento y fantaseo, me dejo llevar. Reconozco, asocio. El paisaje me atraviesa, se mezcla con lo que siento, se convierte en historia: introducción, nudo, desenlace.”
“Huyo e investigo, siento y fantaseo, me dejo llevar. Reconozco, asocio. El paisaje me atraviesa, se mezcla con lo que siento, se convierte en historia: introducción, nudo, desenlace.”
victoooriah's review
Me mató un toque. Hay partes que me sentí perdida pero entre tantas palabras y explicaciones, brillaba la historia de Clara
michislibris's review
5.0
“Así, precarios y en tierra extraña, nacieron los niños del exilio. ¿Por qué la literatura prestigia la muerte antes que la vida? ¿Por qué se consideran heroicas las batallas, y no los partos?”
La presencia o ausencia de palabras tiene infinidad de significados. Su definición en el diccionario, su origen etimológico, el que le proporciona la persona que las utiliza, la interpretación del que las recibe, lo de todo aquello que nos hacen recordar y lo que queremos olvidar. Siempre se ha dicho que hay que hacer uso de la palabra antes que de la violencia, y es que son un arma muy poderosa capaz de abrirse camino en todo tipo de terrenos áridos, desde conflictos políticos a discusiones familiares. Clara Obligado, nacida en Buenos Aires y exiliada política desde hace más de 40 años en España, es una maestra en este complejo arte que es la escritura. En ‘Todo lo que crece’, este pequeño “ensayito” editado por Páginas de Espuma, hace uso de un estilo híbrido, que cada vez disfruto más, para mezclar potentes ideas sobre la sociedad actual con reflexiones y sus propias memorias.
El libro está dividido al igual que la Tierra, en dos hemisferios. En el Sur conocemos fragmentos de su infancia y juventud en Argentina, su tierra de origen. La vida en la naturaleza, tan tentadora y a la vez tan dura. Los recuerdos de una época marcada por una familia con problemas, aunque, ¿qué familia no los tiene hoy en día? Al igual que Jazmine Herrera en su ‘Punto de cruz’, también Clara Obligado va tejiendo una red-raíz sobre la vida y la muerte entre fauna y flora del campo, sobre el primer amor, y sobre la literatura que la acompaña.
En la otra parte del libro, la autora da la vuelta al mundo, literalmente, y llega abruptamente a España, su tierra del exilio. Un territorio hostil que no para de recordarle su no-pertenencia. La red sigue echando raíces y nos habla de la importancia de la memoria histórica en un país que se empeña en olvidar, de los hijos del exilio y del asfixiante capitalismo que todo lo devora.
Lo que ha hecho Clara Obligado en apenas 100 páginas me ha parecido una lección magistral del uso de la palabra. Y si he conseguido transmitir al menos una décima parte de lo mucho que me ha gustado ya me puedo dar por satisfecha.
La presencia o ausencia de palabras tiene infinidad de significados. Su definición en el diccionario, su origen etimológico, el que le proporciona la persona que las utiliza, la interpretación del que las recibe, lo de todo aquello que nos hacen recordar y lo que queremos olvidar. Siempre se ha dicho que hay que hacer uso de la palabra antes que de la violencia, y es que son un arma muy poderosa capaz de abrirse camino en todo tipo de terrenos áridos, desde conflictos políticos a discusiones familiares. Clara Obligado, nacida en Buenos Aires y exiliada política desde hace más de 40 años en España, es una maestra en este complejo arte que es la escritura. En ‘Todo lo que crece’, este pequeño “ensayito” editado por Páginas de Espuma, hace uso de un estilo híbrido, que cada vez disfruto más, para mezclar potentes ideas sobre la sociedad actual con reflexiones y sus propias memorias.
El libro está dividido al igual que la Tierra, en dos hemisferios. En el Sur conocemos fragmentos de su infancia y juventud en Argentina, su tierra de origen. La vida en la naturaleza, tan tentadora y a la vez tan dura. Los recuerdos de una época marcada por una familia con problemas, aunque, ¿qué familia no los tiene hoy en día? Al igual que Jazmine Herrera en su ‘Punto de cruz’, también Clara Obligado va tejiendo una red-raíz sobre la vida y la muerte entre fauna y flora del campo, sobre el primer amor, y sobre la literatura que la acompaña.
En la otra parte del libro, la autora da la vuelta al mundo, literalmente, y llega abruptamente a España, su tierra del exilio. Un territorio hostil que no para de recordarle su no-pertenencia. La red sigue echando raíces y nos habla de la importancia de la memoria histórica en un país que se empeña en olvidar, de los hijos del exilio y del asfixiante capitalismo que todo lo devora.
Lo que ha hecho Clara Obligado en apenas 100 páginas me ha parecido una lección magistral del uso de la palabra. Y si he conseguido transmitir al menos una décima parte de lo mucho que me ha gustado ya me puedo dar por satisfecha.
lumenendez's review
5.0
"Poner nombre es, también, una estrategia de supervivencia".
Hay libros que hacen a una pensar en todas las experiencias que han sobrevivido gracias a que han sido nombradas. También en todas las personas que han sobrevivido porque esas experiencias tenían nombre. Este es uno de ellos. Lo leí hace meses y lo reseño ahora porque he necesitado tiempo para desbrozar el camino y poder transitarlo con el sosiego que requiere el reflexionar.
Todo lo que crece es un breve pero potente ensayo que, mediante un lenguaje metafórico, sugestivo pero simple, mínimo, cuenta la vida de Clara Obligado entre Argentina y España. En su escritura, es tan importante aquello que se dice explícitamente como lo que puede leerse entre líneas si se va un poco más allá de la palabra pura: ¿Qué implicaciones tiene el desarraigo? ¿Cómo se reconstruye la identidad después del exilio político? ¿Qué papel juega la escritura en la lucha contra el olvido? ¿Qué papel ocupa el ser humano en el mundo? Estas son algunas de las preguntas que encontramos cuando, como un árbol en otoño, caen las hojas y nos encontramos de frente con la estructura esencial que sostiene la narración.
El exilio no es sólo un traslado del propio cuerpo, es una ruptura que condena al naufragio identitario; entre dos tierras, un océano que se abre tan profundo como el dolor de dejar un hogar y abrirse paso a través de la sangre, el sudor y las lágrimas para construir otro. La división del ensayo en dos partes (sur y norte: Argentina y España) redunda en esta idea. Una lengua común es lo único que media entre tan larga distancia, y esta lengua será la aguja y el hilo con el que Clara Obligado irá, puntada a puntada, uniendo los retazos de de una vida fracturada. La primera parte es una ventana a la infancia de la autora y a las reflexiones que sobre ella hace en el presente: es un regreso al jardín de la juventud, al momento en el que el castigo divino no se había consumado porque el fruto prohibido que es la toma de conciencia estaba madurando todavía. “Escribir es imaginar hacia atrás”, dice la autora. Y el inicio de todo ese viaje inverso nos lleva a la primera semilla. Mediante la escritura se aprende, reaprende y aprehende el mundo, y hay que poner el mismo cuidado en cada palabra y en cada investigación biográfica que el que se vuelca en las plantas domésticas.
Retomo la cita de Zambrano que da comienzo a la segunda parte: "gracias al destierro conocimos la tierra". Si Argentina era el Edén, España será el Averno. ¿Cuál es el castigo que obliga a la escritora a abandonar su jardín natal para adentrarse en la crudeza de una ciudad de asfalto caliente y olor a orín y humo? La renegación del silencio político. El grito contra la dictadura nace del dolor por la muerte de su pareja en aquel entonces y, aunque este episodio forma parte de las cosas que se dicen sin decirse en el libro, se vuelven cristalinos el miedo y la rabia que envuelve cada palabra. Madrid primero y Extremadura después serán las tierras que acogerán a una mujer a la que intentaron arrebatar la palabra. Este acto de violencia, sin embargo, surtió el efecto contrario: Obligado alza la voz por todas las mujeres a las que la suya les fue negada y por todos los hombres arroyados por el curso de la historia que lucharon (y, aún hoy, luchan) con vistas a construir un nuevo mundo, uno mejor: el paraíso de la humanidad en la tierra.
Recuerdo lo evocador de May Sarton en cada página de este libro. El vínculo entre literatura y naturaleza está presente en ambas, igual que el desarraigo y la crisis identitaria que éste trae consigo. En ambas, las palabras no caen al azar en las páginas; es más, están dispuestas de la misma forma en que se disponen las flores en un parterre, cuidadas con el mimo con el que se cuida un jardín y regadas con las lágrimas que nacen de la misma herida.
Porque, antes que cualquier otra cosa, Todo lo que crece no es un libro, es una herida abierta que aún hoy sigue sangrando en diversos cuerpos. Serán las palabras como las que Obligado nos presenta aquellas que iluminarán la subida del infierno terrenal de hoy al paraíso del mañana limpio.
Hay libros que hacen a una pensar en todas las experiencias que han sobrevivido gracias a que han sido nombradas. También en todas las personas que han sobrevivido porque esas experiencias tenían nombre. Este es uno de ellos. Lo leí hace meses y lo reseño ahora porque he necesitado tiempo para desbrozar el camino y poder transitarlo con el sosiego que requiere el reflexionar.
Todo lo que crece es un breve pero potente ensayo que, mediante un lenguaje metafórico, sugestivo pero simple, mínimo, cuenta la vida de Clara Obligado entre Argentina y España. En su escritura, es tan importante aquello que se dice explícitamente como lo que puede leerse entre líneas si se va un poco más allá de la palabra pura: ¿Qué implicaciones tiene el desarraigo? ¿Cómo se reconstruye la identidad después del exilio político? ¿Qué papel juega la escritura en la lucha contra el olvido? ¿Qué papel ocupa el ser humano en el mundo? Estas son algunas de las preguntas que encontramos cuando, como un árbol en otoño, caen las hojas y nos encontramos de frente con la estructura esencial que sostiene la narración.
El exilio no es sólo un traslado del propio cuerpo, es una ruptura que condena al naufragio identitario; entre dos tierras, un océano que se abre tan profundo como el dolor de dejar un hogar y abrirse paso a través de la sangre, el sudor y las lágrimas para construir otro. La división del ensayo en dos partes (sur y norte: Argentina y España) redunda en esta idea. Una lengua común es lo único que media entre tan larga distancia, y esta lengua será la aguja y el hilo con el que Clara Obligado irá, puntada a puntada, uniendo los retazos de de una vida fracturada. La primera parte es una ventana a la infancia de la autora y a las reflexiones que sobre ella hace en el presente: es un regreso al jardín de la juventud, al momento en el que el castigo divino no se había consumado porque el fruto prohibido que es la toma de conciencia estaba madurando todavía. “Escribir es imaginar hacia atrás”, dice la autora. Y el inicio de todo ese viaje inverso nos lleva a la primera semilla. Mediante la escritura se aprende, reaprende y aprehende el mundo, y hay que poner el mismo cuidado en cada palabra y en cada investigación biográfica que el que se vuelca en las plantas domésticas.
Retomo la cita de Zambrano que da comienzo a la segunda parte: "gracias al destierro conocimos la tierra". Si Argentina era el Edén, España será el Averno. ¿Cuál es el castigo que obliga a la escritora a abandonar su jardín natal para adentrarse en la crudeza de una ciudad de asfalto caliente y olor a orín y humo? La renegación del silencio político. El grito contra la dictadura nace del dolor por la muerte de su pareja en aquel entonces y, aunque este episodio forma parte de las cosas que se dicen sin decirse en el libro, se vuelven cristalinos el miedo y la rabia que envuelve cada palabra. Madrid primero y Extremadura después serán las tierras que acogerán a una mujer a la que intentaron arrebatar la palabra. Este acto de violencia, sin embargo, surtió el efecto contrario: Obligado alza la voz por todas las mujeres a las que la suya les fue negada y por todos los hombres arroyados por el curso de la historia que lucharon (y, aún hoy, luchan) con vistas a construir un nuevo mundo, uno mejor: el paraíso de la humanidad en la tierra.
Recuerdo lo evocador de May Sarton en cada página de este libro. El vínculo entre literatura y naturaleza está presente en ambas, igual que el desarraigo y la crisis identitaria que éste trae consigo. En ambas, las palabras no caen al azar en las páginas; es más, están dispuestas de la misma forma en que se disponen las flores en un parterre, cuidadas con el mimo con el que se cuida un jardín y regadas con las lágrimas que nacen de la misma herida.
Porque, antes que cualquier otra cosa, Todo lo que crece no es un libro, es una herida abierta que aún hoy sigue sangrando en diversos cuerpos. Serán las palabras como las que Obligado nos presenta aquellas que iluminarán la subida del infierno terrenal de hoy al paraíso del mañana limpio.
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